expresso com borra

2011-06-17T01:34:00.006-03:00

Ocorreu, naquela tarde, que só poderia mesmo ter o nome de Manoel, pois antes do pai, toda linhagem paterna padecia da graça capaz de ser convertida em apelido tão doloroso. Parentes de toda natureza diziam que com ele, o último dos Manoéis, a alcunha fazia par perfeito, dada a pouca inteligência do rapaz. No sertão, a descendência portuguesa tinha sentido quase nenhum, mas os óculos lusitanos do tio-avô, homem que Manezim imaginava portando um robusto bigode castanho, reluziam na estante da sala como um santo. Não por acaso, os óculos tinham como vizinho um tríptico da Madona com o Menino Jesus, Santa Luzia e Santa Catarina, as três imagens envolvidas numa moldura menos nobre do que o dourado dos aros e da madrepérola das hastes. Manezim passava as horas mais quentes do dia, a sesta depois do almoço, deitado na rede do alpendre. A porta entreaberta deixava-o espiar o andor das lunetas de além-mar enquanto um vapor morno ia embalando seu sono de passarinho.

Desde menino, aqueles óculos posavam na estante e a única vez que ousou chegar perto levou um castigo de dias, tempo em que percebeu, folheando a bíblia dos Gideões na escrivaninha do irmão mais velho, que as letras lhe causavam vertigem. Criança quieta demais, foi tomado pelos pais como bobo e custou cinco anos para que estreasse a fala com a palavra 'mingau'. Há muito não se importava com o refrão dos primos 'Mané vai comer pasté', repetido por horas com a típica entonação de desprezo, o 'é' longuíssimo ao final. Manezim convenceu-se logo cedo que não era bem burro, é que não carecia conversar se não lhe perguntavam e a leitura não lhe caía bem porque as palavras voavam no papel por mais que tentasse agarrar uma ou outra. No quadro negro – aquilo era uma tortura –, se letra no papel já mexia, as de giz pareciam um traço de nuvem, era coisa difícil mesmo para ele desvendar os códigos tão bem desenhados pela professora Dona Deusa, uma senhorinha que já tantas vezes alertara aos pais do garoto sobre as questões de aprendizado e os aconselhou que o menino visitasse um doutor das vistas.

E um dia emendou no outro, Manezim cresceu assim, dado como mouco, sabendo ele mesmo que era entendido de coisas de roça e rês, antes de ciência de peteca e de cheiros de flores. Toda tarde de descanso no alpendre, ao fitar os óculos de Portugal – e ele os distinguia bem, apesar da distância –, meditava com o vai-e-vem da rede, imaginando a vida se tivesse outro nome, se como José ou João os outros não teriam lhe ralhado tanto. Era o mais novo da casa e assim só lhe cabia ser Manezim, ainda uma patente abaixo de Seu Manoel pai ou tio-avô dono das lunetas, aquele bem nascido em Portugal. O pêndulo vespertino vez em quando debandava em sonho, ele em um navio de Cabral pela rota inversa: o desenho das caravelas, sua cabeça roubou dos livros da escola, a sensação do velejo foi aprimorada pela náusea real de seu estômago fraco e o mar era só um rio imenso que balançava. A viagem atlântica não tinha chegada nem partida, só um pedaço de história, um horizonte inteiro e meia dúzia de homens com chapéus militares fora de época. Ali Manezim era grande, talvez capitão dos marinheiros, em busca das terras ibéricas como índias fossem, um mapa debaixo do braço e na cara os óculos do tio-avô, as lentes como duas bússolas indicando o norte, desvelando as formas dos continentes, as letras dos nomes e o contorno áureo refletindo um sol de abril.

Para Miguilim.

true blood

2011-03-14T12:36:00.002-03:00

acordei com sede de violência
olhos vermelhos de sangue
acordei em meio a demência
e assim o dia segue adiante

não me venha com soja
hoje quero bife mal-passado
leve teus chazinhos embora
quero nada menos que opiácios

não cruze o meu caminho
alguém vai se machucar
acordei cheia de espinho
e nenhuma rosa pra cheirar

2011-01-11T20:53:00.001-02:00

um coco ou espora pra comer

MACAUBA não se masca assim todo dia

atrás-do-armário-embaixo-da-pia:

coisa bruta, veia profunda, sangue na nuca

todas as rimas todas as grutas e as mesquitas

ABERTAS.

MESCALINA às vezes machuca às vezes chupa...

quando não frita enquanto enruga:

tapete de verruga, véu de armadura

todas as estrias as caricaturas as posturas

FECHADAS

Macaúba e Mescalina

2010-12-18T10:43:00.002-02:00

Se veio querendo conto
Não serei eu a dizer
Pois nem saberia como

Se veio querendo rima
Eu mal poderei dizer
Metade do que gostaria

Se veio querendo humor
O que deverei dizer
É no mínimo constrangedor

2010-12-03T23:15:00.007-02:00

ela, eu e as horas

acordamos
ou, ao menos,
abrimos os olhos aos poucos

você tenta reconhecer o que há ao seu redor
nem sempre consegue foco e a luz aparece pálida na retina
seu espelho é o primeiro chamado - mãe
ao seu lado, me envolvo na coberta
respondo como se sua mãe fosse
respiro os últimos segundos do sono
desejava que pudéssemos sonhar mais tempo
juntas

cambaleio
e vou decifrar seus matinais
na falta de dicionário para essa nova língua
recolho as imagens incertas na cama
muitas vezes, estão demasiado incertas
despertando sua compaixão
por minha tanta insciência
- é que hoje, eu sei, não é ontem
mas será certamente amanhã

preparo o desjejum
e as linhas do seu rosto esboçam um sorriso
consigo ver a boca alegre que você carregava
e aquelas narinas muito atentas
das quais herdei um senso incomum para odores
e ficamos ali, devorando o tempo
até que ele se cansa de nós
e você pede que voltemos
para o refúgio dos dias
lá onde você descansa
do mundo pesado que leva sob os pés

é quando me perco
entre os cômodos do casaréu
um talher, um copo, um colchão
dois maracujás novos
e um bocado de açúcar
outra vez bato à porta da sua vigília
sem perceber que se divertia
conversando com tantas pessoas
ou imersa
no rio onírico tão real
esses minutos em que mergulha
outra vez em si

é que preciso que beba algo
coma isso, vire para cá
olhe para mim, não fale assim
eu não sei tirar tantas pedras daqui
a mesa nos espera
e nos espera agora
quem saberá que horas são?
o dia passou inteiro?
a tarde se esvai ou o sol se esquece de desaparecer?
tanto faz
seu tempo é diverso de qualquer outro
é o de quando éramos as suas pequeninas
na barriga ou pelo corredor
e de tanto ouvi-la perguntar pelas crianças
acabo por me sentir uma
a que custou aprender
que o carinho, ele invertido,
não preserva o nome
mas se veste de um sentido
o da a ventura de ter tido
sem saber
o único abrigo do mundo.

2010-12-01T19:33:00.002-02:00

half dreaming

um poema que não pode ser sobre amor
está escrito em algum lugar
aquele que nada diz
senão sobre o que flutua
que se perde no anseio
e mergulha no tempo
por mero querer saber

esse poema seria
talvez sobre o esquecimento
muito mais o de si
do que o dos gestos
daquilo que ousam chamar de história
por isso não o nomeiam épico
e a ele devotam nenhuma palavra
no alto de suas verves prosaicas

eu, decerto, jamais o li
e quem ouvi recitar
um ou dois dos seus versos
tampouco o sabia completo
guardei, contudo, a sensação das frases
o som de algumas palavras
e pude imaginar outras
lembrando, sempre
que não se irradiavam
de paixão que fosse
e, sim, de um estado mais cru
de um ímpeto terno
e fatal
um estado de cura anterior
o que arranca o coração do corpo

não como quem se torna ileso da perda
apenas para devolver-lhe a pureza.

2010-06-13T17:19:00.003-03:00

Em menos de um mês: demissão, acidente, moto, morte, drogas, sexo, briga, cansaço. Visão, horizonte, foto, sorte, drogas, nexo, frila, trabalho. Quando eu tiver palavras, eu as usarei. Por enquanto, uso as de Martha.
Em menos de um mês. Se o raio não nos surda: o raio que não nos parta.

acenda um fósforo em mim, não queima
perfure com uma faca, não jorra
cuspa na minha cara, não escorre
quase nada me traz consequência
não há aderência em gente que teima

de alguma coisa serviu ser assaltada,
ter a ingenuidade recolhida,
o romantismo confiscado
e as lágrimas transferidas para outra conta;
não vão me roubar mais nada.

morte, morte
serás estrangeira ou vizinha
me resgatará daqui a muitos anos
ou à tardinha?

morte, morte
serás rápida ou mesquinha
se anunciará onipotente
ou permitirá uma lutinha?

morte, morte
serás elegante ou gentinha
me recolherá entre amigos ou sozinha?

morte, morte
não sejas fominha

A sete palmos é a melhor série que eu já conheci. Hoje estou a dois episódios para o fim da quinta temporada. Eu não sei como fugir. Um dia, um lugar, uma hora: tudo acaba.

2010-05-29T11:12:00.001-03:00

O diamante versus a porcelana

Sinto muito ser eu a lhe dizer:

O que talha o ser diamante

Não está no seu duro entender

Fuligem é o estado da mente

Jamais carvão.

Fluidez eu tenho a lhe oferecer:

O eco que faz ilha o instante

São asas quando existe o querer

Barragem se o verbo é implante

Não mais ação.

Palavra é só o que respinga

A água que inunda a boca

contém a saliva

A boca que modela o beijo

também é língua

A roda que move o desejo

não é cíclica.

Nem só porcelana é que racha

É faxina que não cessa em vida

Juntar meteoritos de confiança.

Nem só a vista é que flagra

É posologia que não termina

Juntar indícios de ignorância.

2010-05-05T23:17:00.005-03:00

retrós (ou oroborossamba nº 2)

comecei bordar com mesclado
porque queria graduada
a cor da minha pele.

um autorretrato malfeito
porque nunca costuro direito.

preparei bastidor e entretela,
esmero, requinte, cautela:

quando cheguei no olho,
não consegui dar brilho nem foco
e fiz um louco moribundo.

aí parei:

um desafio vencido
sem nunca ter sido.

não me penitencio - pelo olhar tão vago -
noites a fio,
apenas embargo a obra.

faço e desfaço esse ponto
cruzado mil vezes e tantas.

(meu retrós e sorte ruem).

como não vejo saída,
cesso.
retrós recebe de volta linha
e a agulha faz seu inverso.

e o processo, de novo ideia-galinha,
não emaranha:
me anovela um ovo de meada.

2010-04-18T15:33:00.003-03:00

jardim de tuberosas

as notas cálidas de sua voz deixavam o ar rarefeito no quarto. foram tantas as tardes e noites embaladas pelo alento daquela música que, mais tarde, quando tive de me desvencilhar das lembranças fabulosas e dolorosas da paixão, não mais pude ouvi-la cantar. foi assim durante quase dois anos, até que a missiva de um amigo despertou-me do jejum daquele aroma de rosas imposto pelo coração partido.

e busquei-a outra vez. por alguns momentos, resisti, com medo de que os sons fossem capazes de me transportar para as horas de outrora. mas logo desfiz-me em um gozo próprio das debutantes e chorei, grata pelos prazeres de rodopio da primeira canção. tive ganas de mergulhar em buquês com tantas flores quantas houvesse no meu quintal interior. subi em todas as árvores da imaginação e cantamos juntas, eu no meu desvario de má soprano e ela em sua doçura de fada soul.

de lá para cá, inventei duas dúzias de jardins e uma centena de gangorras florais. nesses minutos em que dura meu itinerário vegetal, o céu está sempre farto de pequenas nuvens densas a me dizer olá, ao que respondo com um sorriso e me deixo levar pelo vento, para assim segui-las e me desfazer, ainda criança, em garoa fina sobre as pétalas.

2010-03-29T09:21:00.001-03:00

Regresso Egresso

Boemia
aqui me tens de egresso

Disritmia
cercará o meu sucesso
Alquimia
trará o que não peço

Sinestesia
não torce os objetos.
Distorce os abjetos...

2010-03-29T09:18:00.004-03:00

Egresso Regresso

POESIA:
aqui me tens de regresso

Invicta
ao passado que enxergo
Estremecida
pelo amanhã que espero
Aflita
pelos bens que me nego
Convencida
do quadro que venero
Convicta
dos sonhos que carrego

Atrevida
entre sutians e arquétipos

COMEDIDA:
aquilo que ponho
nem sempre levo

Poesia
não é o pronto.

É o espectro...

2010-02-28T05:05:00.003-03:00

A granel

Não traz as mãos vazias
traz o teu punhado
Antes do fim do dia
faz o almoço, faz o átomo

Não traz a garganta seca
traz a tua cumbuca
Antes do fim do barro
antes do fim da leda
faz ancas, dorso, nuca
Pouca água faz escultura
Ideia, sonho, acaso
faz aventura

Não traz o quilo
algumas gramas,
eu insisto
Traz apenas os dramas
em ti embutidos
em nós dissolvidos

Não traz os pés no chão
traz os teus patins
Antes do início do vão
faz a volta, faz o sim
esquece o não

Não traz as pernas bambas
traz o teu compasso
Antes da ascensão
faz coro, ponta, ensaio
Clara do ovo faz palco
Gema, garfo, obsessão
faz espetáculo

Deixar o cabelo crescer

2010-01-25T18:53:00.002-02:00

Eu olhava as fotos de dois, três anos atrás. Um cabelo longo, pontas loiras. Talvez muito loiras, talvez liso demais. Mas era um cabelo bonito e me deu certa nostalgia.

Ao olhar fotos de um, dois anos atrás, era um cabelo longo, ainda que um pouco menos. O loiro estava mais espalhado e mais sutil. Era um cabelo bonito e me deu certa saudade.

Então, eu olhei fotos de três, quatro meses atrás. Um cabelo curtíssimo, enroladinho.

E, po, me bateu uma certa vontade.

Eu respiro fundo, eu acredito que vai passar. Eu tento não pensar naquele poder, naquela excitação que dá quando a gente olha pra um monte de cachos no chão, bate o jaleco e sai na rua com toda a nuca de fora. E investe no carão.

É bom, mas é rápido. É a via mais fácil.

Difícil é deixar o cabelo crescer.

2010-01-19T19:44:00.000-02:00

lá

voei até a cidade onde você mora,
onde eu morei,
mas não tem mais
fundação,
já não tem população
que ocupe esse lugar.

você voou até a minha,
que já foi sua,
mas o choque foi chegando de mansinho:
a comida, o conforto,
o carinho -
você estranhou quando chamou de lar.

voamos juntos para uma cidade nova,
que não era minha, nunca foi sua,
e ficamos sem chão até a hora de voltar.

você cortou as asas, as minhas,
as suas.

eu fiquei em casa e nunca mais saí de lá.

2010-01-19T19:41:00.000-02:00

dos que me restam, só trago mais um

já pela manhã me ulceras:
ruges como fera em janeiro,
cravas unhas no vão entre meus lados.

adiro tuas placas em meu peito,
me voltas como animal sem freio
em explosão
em raias repletas de alvéolo,

(tua tez, papel-carbono, fábula derretida
do pequeno príncipe que virou dragão.
não cospe fogo, mas lhe roça a garganta).

amarro as mãos às costas,
me tentas pois tu gostas é de
me ver em dor.

fundas de pedra meu decoro,
tratas com escracho meu escarro,
faz-te tudo que aspiro.

repito que um dia te largo
mas envolvo-me em teus cachos defumados
quando oferece um sopro amigo.

2010-01-19T19:40:00.000-02:00

Flor de Abril

O nome do próximo filme de Cícero Filho, o diretor de Ai que vida. Depois de uma comédia epidêmica, o moço vai fazer um drama. Mas pra ele eu já escrevi. Agora preciso escrever sobre Flor de Abril.

Este filme que está rodando na minha cabeça. Mesmo não sendo exatamente um filme. É só um trailer. É uma comédia, até o momento.

Começou com meu pai. Trouxe uma VEJA pra mim. Quando ele ou minha mãe, assinantes, deixam uma VEJA fechada dando sopa pelos lugares comuns da casa, eu sei que eles querem que eu leia algo dentro daquela revista. Se a capa me animar, coisa muito muito rara, eu abro. Só que ele trouxe a revista aberta, e apontava um anúncio pra mim. Ele quase sorria.

Um curso. Um concurso? Não, era um curso. Espantei-me tanto que sentei pra ler o tal anúncio. Era verdade: não era um trainee ou um concurso. Era um curso no qual eu poderia escrever. E visitar uns amigos em Sampa, pensei.

Mandei o texto no último dia (segundo dizia a revista) e durante meu horário de almoço. Precisava escrever rápido e com ninguém por perto. Felizmente minha sala na época era o camarim do estúdio, e ficava nos fundos da agência. Em paz, mandei o texto para desencargo da minha consciência.

Um tempão depois, um amigo me dá um toque pelo g-talk: eu estava selecionada pra segunda fase. Eu lembro que fiquei muito empolgada, mas a verdade é que eu estava numa quinzena que era pura empolgação. Estava no meio dum Festival e teria que estar no Rio, em poucos dias, pra um Encontrão. Era uma quinzena abundante de cinema, e acabaria de maneira esplêndida. Li uma SUPER, terminei de ler duas PIAUÍ, e pedi abrigo em regiões vizinhas à Sampa, just in case. A questão era a semana seguinte.

Publicidade de novo, um monte de coisa atrasada, uma pilha de palavras que eu relutava em escrever. Reuniões que eu mal sabia como começar, projetos que eu não fazia idéia de como terminar. Correr atrás de notas ou correr com os braços cruzados nas costas? Banco, mala, roupa, banco, sapato, Taquaruçu. Eu não sabia se casava ou comprava uma bicicleta, e eu ainda estava de Chico. Vá...

Quando eu recebo uma ligação. Entrevista? Claro, vamos nessa. BRAVO? Hahah. É difícil até comentar por aqui ou PIAUÍ. O chefe já me dizia: isso não é semana de criar, é de procriar. Eu devia ter imaginado: também não era uma semana pra improvisar. Ai que vida.

Uma semana banal

2009-11-24T18:34:00.002-02:00

Hoje não é sexta-feira
Mas deixe de besteira
Quando não é quina
Tampouco será mesa

Hoje não é sábado
Mas não seja viado
Quando não é bicha
Pode ser o que seja

Hoje não é domingo
Mas não entre no limbo
O que não vicia
É o que não tem seiva

O tempo da coisa

2009-10-16T00:10:00.002-03:00

Ela era passional
Ele era processual
Ele usavam a linguagem
dos sinais

Ela era curiosa
Ele era todo prosa
Eles andavam à margem
da bossa

Houve um soneto.
Haveria um momento?

Ela é visceral
Ele é sacal
Eles usam a imagem
dos portais

Ela é furiosa
Ele é quase trova
Eles nadam à margem
da fossa

2009-09-30T01:07:00.002-03:00

marquise

fosse outro rosto ou outra cor
teria roubado meus olhos
e roubou

o neon que vi da janela
piscava
piscava
piscava
no segundo que antecedeu o gozo

foi bonito ter seu corpo
cansado
pintado de luz rosa
- a que a cortina não escondia -
colorindo meu blue

só sei que ele dizia
fantasia
e hoje desenho calçadas
procurando
fachada por fachada
aquela letra
do seu nome.

2009-09-22T22:31:00.002-03:00

microblog

'tava começando a cair de mansinho e BUM molhou tudinho hoje no entanto ando tão moderninho que nem uso guarda-chuva nem respiro entre as palavras porque pra mim é pequenininho querer saber lidar com isso e fazer servicinho não dá felicidade então caminho com os bons e entre as pessoas é notório que por mais que se coma de pouquinho se não parar engasga mas não abalo meu ninho nem que me falte ar.

2009-09-02T13:32:00.000-03:00

prosaica

adeus manhã!
- disse mansinho
a janela da sala
quando o avistou o sol
pianinho
se escondendo
do outro lado da casa.

2009-09-02T02:05:00.002-03:00

Deu vontade

Deu vontade
de não dormir
Pra ver se o dia
muda mesmo
ou fica igual

Deu vontade
de partir
Andar de novo
à esmo
Sem esboço
estrutural

Deu vontade
de consumir
um fruto do sebo
que lubrifica
até o final

E sentir
para além do seco
o sensacional

2009-09-01T22:15:00.011-03:00

oroborossamba

o samba que expus lá no bloco
deu vergonha no povo.

tentei tocar de novo
mas fui expulso do palco,
o louco.

agora faço um samba choroso
sobre meu exílio forçado.

moroso,
faço um samba demorado
que me sirva de soro.

que dê voltas nas pernas,
que desvie de poucos,
que repique as madeixas,
que agrade às modernas.

aí vou tentar dar o troco.

subo no palco,
toco de novo,
faço graça,
pulo no povo.

se deixar, no salão taco talco,
o louco.

se dessa vez não vingar,
recomeço.

amplio, recorto, componho,
faço conta e de conta, desconto,
concluo e começo de novo:
vou chocar um samba-ovo.

2009-07-30T14:45:00.002-03:00

Golpe de Estado

Um gole e um trago
Um bode e um caldo
Um gole e um trago
Um mole e um rato
Um gole e um trago
Um bofe e um rabo

2009-07-08T01:01:00.000-03:00

próximo

formiga em mim
um desatino, vai me
coçando as veias.

desde menino, caindo
as migalhas de uma
ceia que não é minha.

não sei se fascina assim
a vela amiga que
me pinga a cera.

à mesma hora,
cutuca um estopim que
ralha inteira a mesma missa.

só que não queima agora
a brasa que insinua,
nem incendeia este destino:

é pólvora rasgando
meu sangue
como areia.

Dama da Noite

2009-07-03T16:33:00.006-03:00

É um almoço que não tem fim
pois se a comida é boa
as palavras maternas
são insossas
são indigestas

É uma tarde que não tem fim
pois se o trabalho é pouco
as idéias são muitas
e o meu troco
não paga a multa

É uma conversa que não tem fim
pois se o idioma é o mesmo
a língua não é igual
cospe à esmo
enrola o substancial

É um sol que não tem fim
pois se há óculos-escudos
a visão não chega ao fundo
a retina não alcança o vital
a retina não alcança o nervo

É uma noite que não tem começo
pois se a lua se impusesse
já seria um recomeço
ainda que nada se propusesse
já seria um ensejo

Porque a noite não se acaba
a noite tão somente
se resguarda

A noite deixa que o dia
faça a sua cama
mas é dela toda a fama

A noite deixa que o dia
seja o seu vigia

Mas o drama
é que o dia se encanta.

Água de Colônia

2009-06-30T14:47:00.004-03:00

Não sei quanto:
você pode se segurar
eu posso me adiantar
você pode me querer
eu posso te conhecer

Não sei quando:
você pode me errar
eu posso te esperar
você pode me rever
eu posso te retorcer

Não sei como:
você pode se caber
eu posso me virar
você pode me inspirar
eu posso te escrever

Eu nada sei.
Mas que a ignorância me basta,
enquanto a fragância se espalha.

Uma mordidinha não dói

2009-06-26T08:40:00.004-03:00

Quando olho pra você
tenho essa louca vontade
de, ao pé do ouvido, lhe dizer:
DUVIDO
que você seja de verdade
BATE
pra ver se eu acredito

Mas você não bateria
numa mosca
Então, eu grito
mas minha voz
é rouca

Quem sabe, um dia
nossos olhos se achem
e se dilatem as pupilas
os vasos
os astros

Quem sabe, um dia
eu não caibo
na sua mala
E daí, eu digo:
me embala

E daí, eu viro
papel
E depois, instigo:
você morde com casca
ou só com mel?

to por essa

2009-06-24T09:29:00.005-03:00

to por essa
nego.
to nessa de querer
entender
qual é a tua.

to por essa
nego.
to nessa de querer
conhecer
teu chamego.

to por esse
estalo de dedo.

to por essa
gota de veneno.

to por esse
saldo.

to por esssa
proa.

pra querer
ser
tua.

2009-06-17T22:04:00.001-03:00

las hay, parte 1

se render um poema, a troca é justa.
se virar música, ela me busca
em quatro cantos.

se for novela, direitos dela
- só meus quando for refeita.
se virar quadro, é do diabo
e da parte de ódio que te carrega.

se virar moda esse teu olho
e virar roupa o seu desenho,
te reproduzo.
se for exposta em galeria eu
me desmancho, acaba minha fé.

se render louça, mas for opaca,
é pro meu lado.
só que eu não quero do meu lado.
por favor, senhora, vá de retro.

Eu vou acolá

2009-06-15T09:48:00.004-03:00

Eu vou ali, chefia
Terminar um frila
Tratar uma alergia
Cobrar a mais-valia

Eu vou ali, mamãe
Eu vou ali, papai
O prato que não se põe
é o que se quebra jamais

Eu vou ali, amor
Aplacar o meu calor
Porque esperar é terror
pra qual não há credor

Eu vou ali, amigo
Seguir o instinto
Perseguir o lírico
Dirimir o infinito

2009-06-06T01:35:00.000-03:00

pede minha pedra?
eu pedirei.
é sua.

pede minha mão?
a sua?
é sua.

pede para ficar aqui?, eu digo suma. mal posso me esconder, a casa
é sua.

2009-06-06T01:30:00.000-03:00

verseau ou faux pas

vem que molha, vem que chora, vem cascata abaixo,
eu me levanto.
vem que corta o jato, vem como quem jorra,
eu me reconstruo como carga em oferenda.
vem o Rio, vem o mar, eu nado contra
tudo que é nada, que é todo:
eu me levanto.
construo dentro dessa carcaça um aquário
e vivo feliz fora dele.

O homicídio é atemporal (e antiecológico)

2009-05-26T08:57:00.002-03:00

Eu sonhei que prendia um bicho que voa
Sonhei que cortava as asas do bicho
E sonhei que atirava no bicho lá no céu.

É que a mira não anda muito boa
Tampouco meu instinto.

Será que estou ficando pinéu?

Eu sonhei que atirava num bicho alado
Mas o bicho continuou voando alto.

O homicídio é atemporal
E não se pode matar o tempo.

Ainda que seja sacal
Ainda que seja tormento.

É preciso reconhecer:
Não é nada pessoal
Todos tomarão esse veneno
Quando por gente se entender.

2009-04-23T00:16:00.001-03:00

eu me renovo a cada
passo
outro
eu me renovo

eu me renovo a cada
trago
de cigarro
a cada nova mancha eu
me renovo

eu me renovo
a cara pálida de sono
eu sonho que
a cada sonho
me renovo

eu
me
renovo
a cada traça
a todo troço que me
caiba
eu me desmonto
eu me conjunto
eu me renovo

eu me renovo a cada pétala de sol a cada raio a cada músculo suor fio de cabelo
eu me renovo

eu pulo etapas eu condeno o tempo cada todo um tem seu caminho seu pecado
eu embaralho
corto
distribuo

eu me renovo

2009-04-14T16:00:00.004-03:00

artes plásticas

um tufo de garrafas pet no fundo na sala

uma luz trivial trivialíssima no canto esquerdo
cercada por celofane vermelho
como naquele filme

de quem?
- algum do oriente

na entrada, a saia
de sacolas de supermercado
(brancas
esvoaçantes)
ficaria bem em qualquer uma

- mas estava pendurada por fios de nylon

eu quis rasgar meu coração
quando vi sua instalação:

chorei lágrimas de polietileno.

2009-04-13T13:58:00.001-03:00

poema para dona anália

era luz de candeeiro
era sim
alumiava mei-mundo
tantas léguas quantas fossem
daqui até a volta do bonfim

era na casa e na rua
e era mais em procissão
que nossa senhora da guia,
invocada em contrição,
carregou aquelas almas
pro caminho da salvação

era as contas do rosário
moça senhora donzela: todas elas
dia e noite a mesma reza
- valei-me minha mãe, valei-me!
que ofício de sentinela
foi sempre joelho e andor

era morto o seu menino
era morta a sá maria
nem de bala nem de susto
carece talvez assuntar
o motivo de tanto luto
que naquele fim de tudo
deu logo de ir se mudar

diz que nessas bandas
com três palavras até menos
um homem empenha o tempo
mas nem todo o dicionário
pai de quem seja ou padrasto
é capaz de encontrar
letra junta que dê jeito
do fim da vida explicar

a maria e seu menino
e mais toda sorte de gente
nenhum anjo carregou
levou as dores do parto
de antes, as dores do amargo
de toda hora de dor

de sempre sobrar espaço
no canto que é do sustento
do que se chama alimento
ou farinha ou café ou flor
e sobrar vela e ladainha
caixão cruz e pedra escrita:
ali a outro faltou
o de comer na mesa
o de lavrar no chão
que é na terra que se apega
quem nesse mundo nasceu
de nome grande sertão.

2009-04-05T15:43:00.002-03:00

o que era rei se foi

vai me pedir para colocar pesos nos livros, podem cair do lado. vai me pedir para colocar mais água no feijão, nas plantas, na nuca, porque pode cair por causa do calor e precaução demais nunca é suficiente. vai me colocar outros nomes, porque o meu não é sonoro, não é bíblico, não é digno de ser dito. vai exigir poemas, homenagens, festas toda semana com gente que eu não conheço. vai me colocar de bruços, vai me colocar para o lado. vai gritar meu nome no meio da rua e imaginar que um anel daqueles ecos vai entrar pela janela e me pedir em casamento.

2009-03-25T19:41:00.006-03:00

eu tenho um calango no pescoço

porque nasci em brás-ilha
onde a vida priva
a dose a mais de umidade
ao anônimo
ou à unanimidade.

porque amei no plenário central
onde a sessão termina mal
o erário fica puto
e o coração é voto nulo.

porque fumei na capital do canil
onde o pulmão menos pueril
ou mais defumado
vira enlatado.

porque corri do minhocão
se ficar o bicho pega
mas pra correr
é um olho no bico
e outro na beca

nem sempe dá pra ver
mas tenho um calango
tatuado
no meu pescoço
candango

onde qualquer sopro
é muito gozado.

O atraso da estrela

2009-03-03T10:08:00.015-03:00

Ela disse mãe
quando faltou pão na manteiga
Ela disse põe
quando voou raso o balão
nas redondezas

Ela disse
panorâmica
é quadro que muito balança
que muito nauseia

Eu quis o detalhe
Ela disse
não me retalhe

o que encanta
é o pedaço que não se veja

Ela disse
não me amasse

Mas meu amor
Se não passa a tua dureza
Se não passa o teu mau
a gente pendura no varau

Ó minha flor murcha
Ó minha flor seca
diz que me deixa
ser teu pregador

Deixa eu saber
por onde você
se amassou

Deixa eu segurar as tuas pontas

Não me ponha numa cesta
depois que se enxugar

Eu quero você
sem goma
Eu quero você
quando molhada não mais está

Até o sol e a gente rachar
eu quero a tua aspereza
Até o sol e a gente cansar
eu quero a calma
a canseira da alma

Eu quero a tua rara gentileza

2009-02-24T20:03:00.007-03:00

48 horas

É complicado fazer um longa
quando a vida é curta
quando a vida é dura

É a tua raspa
é a casca tua
é a máscara que perdura

Haja ponta

se a película acaba durante a folia
Haja camisinha
Haja artista folião

Só no sapatinho
Só no sapatão
Só no cigarrinho
Só no cigarrão

Nada que uma boa mão de tinta
um bom pandeiro
não dê jeito

Nada que um grande caminhão pipa
não dê conta

Se ela está tonta
e ele tá doidão
é delicado fechar a conta

Ô noite que dura
É loucura, é loucura, é loucura

2008-12-29T23:17:00.006-02:00

malu

rock é luís gonzaga, cazuza, elis.
bossa é adriana, moska.
eletrônico é mutantes, nação zumbi.
mpb é chico, e os baianos.
jazz é cartola, bezerra.
samba é marisa, lenine.
reggae é o rappa, o planet, e os hermanos.
blues é tim maia.

mali

melancia é tupi

é mato grosso do sul.

2008-12-12T23:19:00.005-02:00

um filme que não se pode deixar de ver.

Esse filme que roda a minha cabeça
é um fracasso de bilheteria
por natureza
é de baixíssimo orçamento
por excelência
é biográfico:
sua maior proeza.

essefilmedeumespectadorsó é
uma comédia de dar dó.
É feito com ponta de película
é todo essa narração em off

cheia de r.e.t.i.c.ê.n.c.i.a.s e sem vírgula
que o narrador se esqueceu do engov

Esse Filme de Vários Produtores
tem poucas imagens muitos odores
tem esse cheiro forte de buganvile e

de infância remota que se insiste.

ai nda q ue a mo nta gem sej a a leatóri a
visto que não tem menu e
o montador é de pouca memória.
já escutou que tomasse no cu

do diretor
desta incógnia
deste amador.

2008-12-08T21:16:00.008-02:00

amor mais úmido

ali na ladeira da lapa
nos vimos
aqui no velho chevete
nos despimos
naquele janeiro acolá
nos unimos

quando o rio era verão
tudo era lindo
quando o rio era inverno
tudo se esvaindo

eu até hoje espero

aquela aula de surtf
aquela viagem-mochilão
aquele "eu não te mais"

esse marzão todo
e nenhum cais
nós seguimos em frente
que o meio é deprimente
e atrás nunca tem barca

baby, it hurts
but everybody hurts sometime
eu, você, a amy winehouse.

eu sei e você também sabe
que fomos com muita sede ao pote

no nosso caso,
morrer na praia
é até uma puta duma sorte.

2008-12-08T21:04:00.007-02:00

A metade de vinte

Eu não tenho nem trinta
E já me sinto tão cansada
Tão precocemente desiludida
Que reluto em sacar a espada
Pra uma guerra vencida

É também o que acontece fora
Eloá, Gabeira, Santa Catarina
Esse eterno-puto-agora
É por certo o que acontece em volta
a gente-rasteira, o trabalho-indigno, a indústria-escola
Deus, eu sinto

E não deixa de ser
O que acontece dentro
Essa ansiedade de enlouquecer
Como se pra mais nada desse tempo

Eu não tenho nem trinta
E sinto essa porra de dor no peito
Sintomatizando toda a sina
Anunciando pragas no campo de centeio

Fosse eu menos ecológica e mais imperialista
Botava fogo em toda a plantação
Aproveitava pra acender um cigarrão
E assistia orgulhosa o aborto da colheita daninha.

2008-10-09T20:10:00.000-03:00

o cubo e o polvo

(calcularam volume, área,
apararam arestas.
discutiram classe, família, reino.
deram a face, camuflaram,
cheiraram,
acharam platônico.)

- tentar não dá em nada,
me abraça.

2008-10-04T00:15:00.008-03:00

liz

não me lembro quantos anos tinha
na última vez em que fui feliz
talvez fosse bem moça
e olhasse pela janela
uma cidade
- lá, sim, eu poderia sorrir

teria sido quando
a mim restavam apenas
os papéis de outros
e os meus rabiscos tortos
imaginando um mundo
só de jardins?

tenho quase certeza
que carregava longos cabelos
e voava com eles até
cada madeixa virar nuvem
para então chover
para trovejar

certamente era doce
o nome que dava aos pássaros
ao menos, ao insetos
nas noites em que parecia tão simples
transformar estrela
em vaga-lume

um dia a cidade virou rua, essa rua
os fios negros se esconderam na caixa
amigos que são das tesouras
o céu pintou um rubro estranho
quase cor de sangue
no turvo dos meus olhos

agora

enquanto as luzes vagam
ofuscadas pelas cigarras
na solidão na penumbra
fotografo a mesma imagem
a moça, o barco
aquele esboço de flor
e ao lado, um aviso
- já é tempo
de ancorar.

saudade não tem fim

2008-09-07T23:17:00.005-03:00

saudade, ansiedade, voracidade não tem fim.

a gente se joga nas palavras, nas aspas, nos tapas, nos abre-alas:

mas a verdade é que o samba das pelancas e a bossa-ócia não tem fim.

os meus amigos cadê? minha alegria, meu cansaço? meu amor, cadê você? eu acordei, não tem ninguém ao lado.

eu ando pelo mato, mas a cidade me espreita; eu ando com o saco cheio, mas a novidade me aperreia; eu ando fora do eixo e a ebriedade me enseja.

eu queria ter o corpinho de dez anos atrás e a cabeça de dez anos a frente: e a gente fosse menos que antraz e mais que de repente.

no entanto, todavia, contudo, porém. somos menos que o agora vai e mais que não vai nem.

somos um pouco mais que a veia infartada e menos que a boca enrugada.

somos o fluxo concêntrico: esse intruso excêntrico.

somos as reticências do que juramos, em outros tempos, em outros cantos.

mas sem os prantos e os calos nos dedos: não seria nosso o desarranjo.

sem as laudas de desenganos, seríamos - no máximo - um frango seco (quando é melhor ser um frango ao molho pardo).

2008-09-02T21:05:00.002-03:00

três anos de expresso.

três expressos, por favor. comborra.

2008-09-02T21:03:00.000-03:00

precisaria inventar outra gramática para escrever os versos chorosos vertidos nessa hora cinza ainda que de sol triste mesmo azul ausente de mim como se essas mãos nunca tivessem tocado nada além do travesseiro molhado da noite passada da tarde congelada na lembrança rubra de um amor descuidado de tão secreta luz nessa história leviana de olhares despistados por medos e agruras aquelas ainda tardias que me tocam o peito e não saem de férias mesmo na lua cheia como os livros todos espalhados pela mesa e o café de dias atrás borrando o fundo das canecas e agora é pó por toda a casa toda a sala numa penumbra imensa e cortante de mostrar veias abertas pés trôpegos levantando da cama sem ter sequer destino além do espelho que me envia a mesma imagem cega e doente da repulsa desse corpo pequeno e sem carinho até que o telefone toca e o coração chega na língua mas não diz porque não há linha que me costure a ti fatigada de soluços e pigarros e não mais suspiros de uma silhueta apenas deitada sonhando em ser a mulher da tua vida pra sempre no meio da fumaça daquele cigarro que não fumo porque faltou o centavo a carta o tempo de picar os únicos minutos de sossego que são aqueles que antecedem o desgosto que é quando eu sinto que nada mais posso levar além de panos nessas tramas estranhas do meu rosto esse caminho de água no chão do pensamento mais novo também se eu não existo sem um instante do seu beijo mais arbóreo querendo ser botão e ficar naquela camisa nova ainda que escondido esse não é o mais bonito traço da composição numa partitura sem escalas pra outras ilhas e daquela nave vejo um aceno talvez o teu dizendo adeus e pronto talvez doce como espero sorrindo depois se abrindo em pétalas no teu caminho mais zeloso e sim dirão passional o seu delírio não vale uma titica no mundo de dois mais dois só que um é aqui e amanhã sei que não bastou janeiro fevereiro março no seu abraço abril partiu meu corpo em mil e aqui a solidão vai buscar quem se esconde de mim traz de volta aquele véu de manhã clara e pão na estrada a paz em algum canto novo do universo deve haver um lugar onde felicidade não custa caro e é mais leve que pena não sou borboleta e meu vôo é rasante por isso caio e hoje foi queda livre no poço e de lá grito só sou e ponto

2008-08-26T00:38:00.003-03:00

a nave e a torre

você plantou seu pé
em frente ao meu,
deu um passo contra o sol
e eu fiquei na sua sombra.

engoliu o ar do espaço
entre nós dois,
fez de conta que não lembra
e eu fiquei na sua sombra.

(na cidade onde eu moro
o calor não entra no escuro
e eu não trouxe casaco para a sombra
nem talento para sobra e não mais
beijei seu ombro)

mas não deu tempo e já faz tempo:
eu te ensinei o pôr do sol,
soprei ar no seu pulmão
- pra ter ar entre nós dois -
e gravei seu nome em pedra.

agora chamo poesia de prosa
e revisei a minha obra:
comprei régua e compasso
e da sua sombra fechada
é só um traço que me lembro.

2008-07-17T17:27:00.003-03:00

O incrível hancoock

No fim charlize theron e will smith querem, mas não podem ficar juntos. Já aproveito pra deixar escapolir que era um pirata gravado dentro do cinema, risadas ao fundo.

Se vinte reais pra hollywood é nada, pode ser um bol almoço, um alisante sem amônia, um teatro pra alguém. E pode ser não ter um sogro, não ter insônia, não ter um pisante esculachado pra outrem.

Nessas cópias o som fica bastante prejudicado e, então, não se toma um susto-filho-da-puta-do-nada. Porque apesar de toda a quebradeira reforçar a comédia, coração é coisa séria.

A loira atômica e o negão bazuca não se pegam. E cá entre nós, tinha que ter uma trepada. Tira-a-roupa-close-no-beijo nem precisava. Eles eram heróis, porra. Dava pra trepar com o pensamento, com a telepatia.

Sem mencionar que dois elementos básicos da cartilha pornô já estam lá - VIDE OS MAIORAIS. Seria um bom argumento, mas nao teve a sanção da bilheteria e foi para os anais.

E a heroína-dona-de-casa foi um tiro no peito da representação imagética de respeito à mulher pós-moderna, à mulher feminista.

Como últimas considerações, devo dizer que é um filme onde roda uma troca honesta. A gente investe algumas pulsações e tem um bom ator e uma montagem covarde.

Uma vez que se dispara o alarme, tudo o mais presta. Verde, loira, negro: todo mundo é incrível nesse meio.

2008-06-30T05:02:00.002-03:00

O infarto de um cinéfilo

Chamem a ambulância ou ao menos
coloquem a sirene em off
Convoquem a militância ou ao menos
atirem o coquetel molotov

Liguem pro médico ou ao menos
mostrem as fotos do jaleco

Tragam a pílula vermelha
mas também serve um laxante
Tragam uma bacia d'água que seja
mas convém champagne

Abram espaço urubus
que é a hora do close
e pra cena do açougue
faltam ensaios e vodus

Releiam com atenção o argumento
que sem intenção não há cabimento

Trata-se de um infarto
ou são apenas gases?

Que quiabo não é vagem.

2008-05-14T19:10:00.004-03:00

O kit costura lá fora é um real mas na minha mão sai por cinquenta centavos

É SEMPRE NA PRIMAVERA
nunca no inverno

que se despe.

Só me espere
À direita do zero
beirando a quimera

e sob o manto

que resguarde da chuva
e quando se rasgue

reste um par de luvas.

Porque nada se cria
TUDO SE COSTURA

tendo linha e agulha
por perto

e por uma miséria.

2008-05-06T02:18:00.000-03:00

a partir daqui, fica faltando um pedaço

um dia, sem nem procurar, encontrei um espaço.
levei o espaço comigo porque sempre é bom mais espaço na casa, mas ele cresceu.

- e eu achava que era daqueles de não dava trabalho.

os dias passaram e eu vi um vazio no espaço.
tentei tirar o vazio com mão, pá, argumento.

- mas nada adianta contra vazio, nada arranha vagamente.

tirei pó, cheirei as folhas da planta do canto pela última vez:
no dia seguinte, o espaço, o vazio e um buraco que acabara de nascer
comeram a planta.

quando acordei naquele dia, com ninguém,
não tinha cama, não tinha sala,
não tinha nada.

foi aí que eu nasci.

2008-05-01T15:06:00.003-03:00

Se depois de segunda vem terça NÃO TEMOS NEM ESSA CERTEZA.

A VIDA É CADENTE E O CÉU É ASCENDENTE, como se sabe.
A justiça divina que nos cabe é um triz diferente do sadismo.
Sua ira, como se diz, não é postiça.
Ignorar isso é pra quem, bobo, não cabe em si de cinismo.

E verdade seja dita: ÁS VEZES,
QUEM COM FOGO FERE COM AGUARDENTE SERÁ FERIDO.

Embarque na coletiva memória:
ganha um karma a classe econômica e a classe alta
ganha algumas paranóias junto com a conta do analista.

Pra quem vai à pé, mais perspicaz é ter sempre consigo
CHARUTO, CACHAÇA E ESPADA DE OGUM
PRA UMA BOA DOSE DE FÉ.
Em mente, muita reza braba.

O bendito fruto, prega-se, afasta todo tipo de vodum.
Só não se sabe se vai ser agora ou na próxima vida.

É uma fria: ô gozo que demora.
Mas sem esforço, a porra estoca.
E chega uma hora em que o saco estoura.

NÃO HÁ OUTRA OPÇÃO A NÃO SER A DE PERMANECER DURO
E PERCORRER CAMINHOS ESCUROS.

Pelo sim e pelo não, a cada noite eu peco e
a cada dia eu me regenero.
Se depois de segunda vem terça, não temos nem essa certeza.
Mas não se aborreça que a vida é como um texto:
por mais que se escreva, estará sempre em aberto

Em uma hora, em uma estrela, a vida chega.

2008-04-16T19:18:00.000-03:00

fica tão bonito quando cai uma gota de café

você dobrou meu coração.

picotei umas arestas,
retalhei umas revistas,
mas ainda não cola, meu bem, não rola.

recorta esse sorriso que não chega a provocar.
imprime uma outra cara nessa sua de antever.

economiza essas suas pautas
que eu já chorei vinte mil laudas de poema.

eu só faço papel de bobo.

2008-04-16T12:56:00.001-03:00

tormenta

se um dia eu te aparecer
vestida de branco
recolha as lágrimas
que ficaram
das primaveras passadas
e aceite a última flor do meu jardim
em chamas

se o meu pedido
não tiver cor nem sorriso
é porque o tempo
das orquídeas
é outro
avesso a esse
distante da espera

pois só no seu corpo
que em tantas tardes habitei
existe um barco
que navega
para dentro
para o centro
do que um dia foi
tormenta e lida

ali farei outra morada
e ainda que seus olhos
fartos d’água
tenham se refeito em ilha
partirei em busca
da terra
da areia densa
da angústia imensa
que liga
meu torpe passo
ao seu abraço.

2008-04-04T01:06:00.006-03:00

a CANETA de JULIETA

E se Julieta não tivesse fincado, em si, um punhal?
A partir daí, é a vida malagueta, a vida severina,
esse necessário mal.
Por aqui não é oferecida a cura, apenas a rima
e um tanto de pecado mortal.

A essa altura, todo ato é sacrilégio. Que na falta de veneno,
é a tinta da caneta, um santo remédio.
Quando o texto impõe-se à página,
nada se oferece além do espanto.
Nada mais que o canto
de quem se estremece, muito mais e sobretudo,
com o presente que com o futuro.

Que o amanhã a Deus pertence
e em seu reino dorme a mente sã.
Portanto, aqui é o lugar de uma cabeça com pouco sono
e um corpo cheio de demônios.
Por enquanto, não cabem nem os sinônimos.

Aqui o papo é reto. A caneta desentope o ralo do inferno.
E o cheiro aguenta quem pode.
Daqui ninguém sai de alma lavada. Ela fica, no máximo, torcida.
Coisa pra moça de muito saco e de muita fibra.

2008-03-10T16:19:00.003-03:00

Soneto pelas duas

Passeia por meu corpo um corpo estranho

Fragmentos de mulher, beleza estanque

Simula desejo por mim num instante

No outro ama uma virgem por engano

Na alcova muito amor e cocaína

Comparo o branco pó com sua pele

Transbordo de prazer, me sinto leve

Seu corpo é que reclama outra menina

Refém do seu pendor luxurioso

Procuro com volúpia outra mulher

Que torne nosso amor um triplo gozo

Encontro por acaso num café

Uma artista de traço curioso

Que instalo em nosso leito e evoé

2008-02-23T19:53:00.001-03:00

de querer

se é pra escolher
seja você
e seja hoje
se depois
flor(e)(s)cer
botão em mim
fruto azul
de querer
avisa lá
que eu não vou
de manhã

esperei o trem
passará?
troquei os itinerários
agora a rota
é outra
sabe lá

vão dizer
me perdi
vou levar
seu chapéu
e pedir
pra Xangô
martelo e agogô

samba fosse
seria
de amor.

2008-02-19T12:42:00.009-03:00

Atenção para o samba exaltação

Ela disse.

- Deixa de preguiça mulher.

A outra espreguiça, boceja e enguiça.

- Arre-égua. Dá uma trégua.

- Não dou que isso é coisa de puta. E de puta, basta a vida. Ouça.

- ...

- Recorda a mulher que ganhou o tempo?

- Aquela que remoçou e que o tempo passou a comê-la com seu consentimento.

- A própria. Mais hora, menos hora é preciso atenção para o samba exaltação.

- Porque nem tudo é carnaval, há sangue sobre o chão e há,
bem ou mal, todo tipo de santo e de animal.

- Há sim embaixo do não. E vice-versa. O mangue ao lado do vão.

- Normalmente, não tente muito espaço pra conversa.
Não invente nas quarta após o Maraca, da estácio a coelho.

- Ou brasil, por cima, se for mengão e se não for pentelho.

- Se não, bater uma bola com o infectologista, meio febril.
Ou então, não bater e não sair com o saco vermelho, ainda que menos viril.

- Hoje o céu tava fechado. Muito chato. Mas medo de chuva não tenho.

- Atenção para o sim, feito véu, sobre o não. Tenha mais medo da luva que do palavrão.

- Pois não. Não há fim antes do serão.

- E há, em toda prisão um estandarte.

- Portanto não infarte com o pinguim dentro do vulcão. Nem tudo que é lance, é arremate.

- Você vai de açaí, de suco de pequi ou de mate?

2008-02-18T21:00:00.001-03:00

recorte aqui

imaginou um barco que pudesse pular ondas, tudo em papelão.
questionou a intenção: queria transformar tudo numa coisa mais fácil,
não porque fosse difícil, só preferia mais fácil.
procurou papelão em tudo quanto foi caixa, rua, favela.
perguntou-se por quê: era que o barco, pensava, tinha que ser grande,
não porque pensasse grande, mas grande é mais bonito.
comprou nylon para pendurar as peças e balançar, enquanto filmava:
faria do jeito que imaginara, achava bonito o vaivem do papelão contra o fundo branco.
decidiu que não seria branco, o fundo, e pensou em comprar tecido.
queria que tudo fosse preenchido, não porque não gostasse de branco,
mas preenchia espaços, era o que fazia.
imaginou que uma figura humana faria bem, de modo geral.
imaginou-se no vídeo e pensou que não, não seria ele: não porque não fosse bonito – não que ele achasse -, mas não conseguia ser o que não era.
não.
reimaginou tudo, do começo, com novas figuras.
deixaria mais branco, ficaria com céu ao invés de mar.
insistiria no navio, pintaria as nuvens de cores diferentes.
recortou – sem linha pontilhada - duas figuras humanas de papelão: não que acreditasse, mas sempre faria o esforço.

2008-02-07T01:18:00.000-02:00

que o quê?

o sorriso de teus lábios frouxos
o viço de teus punhos cerrados
o verde disfarçado de teus roxos

não me enganam mais

o loiro de teus cabelos negros
a negritude de tua alma burguesa
a plenitude de teu zelo e de tua destreza

não me enganam mais

sem mais e bem antes do cais,
eu lhe pergunto
sem trunfos nas mangas
e sem palavras-pelancas:

que o quê?

2008-01-25T11:38:00.001-02:00

O espírito de porco do poeta

Hoje não rimo, hoje não minto. Eu faço poesia barata, sim senhora. Poema de botequim, de uma noite de insônia, de um sonho com a babilônia, de um sono sem fim.
Eu faço poema barato (não negarei os fatos) porque eu tenho preguiça de tecer sentença inteira. Gosto de fuxico mais que de seda. Pra ser verdadeira, no íntimo, tenho preguiça até de escrever certo e, tampouco nego, tenho preguiça mortal de escrever com sentido. Que da cruz, eu seja o prego: a vida, meu deus, ás vezes não faz sentido. O sentido, por sua vez, não deveria ser crucial.
Jaz aqui uma monografia, jaz aqui um romance, jaz aqui uma crônica. Minha poesia não é grife, é instante: o gozo, o choro, a cabeça anacrônica.

...ele permaneceu durante toda a vida uma criança

ou um adolescente e ficou retido no estágio
onde começou a expressar sua vocação artística;
ora, os sentimentos próprios das primeiras fases
estão, como geralmente se admite, mais
próximos daqueles de períodos passados do que
daqueles do século presente. De bom ou mal
grado, terá a missão de tornar a humanidade
criança; é sua glória e seu limite

Da alma dos artistas e escritores,
Nietzche

Um dia senhor, eu vou escrever roteiro de cinema, romance publicado, tese artístico-pedagógica. Reportar-me-ei à métrica , reportar-me-ei à lógica. Um dia, eu vou prender meu cavalo no celeiro. Ter mais cuidado e mais treino e menos problema.
Comer salada, correr na praia, subir escada: dia sim, dia não. Encher a cara, comer buchada, fumar na sacada: dia sim, dia não. Mais dia menos dia, eu avanço o ritmo, eu alcanço o equilíbrio, fico com um pé cá e um pé lá. Mas repito que eu vivo só por hoje. E hoje eu lhe digo: não rimo e não minto.
Hoje faço um conto ou texto qualquer que seja mais prosa. Hoje meu cavalo só trota: não trombo nas idiossincrasias, não engulo as vírgulas, não atropelo o português, não cruzo sogra com pequinês.
Hoje, sobretudo, não apelo. Não invento palavras e não pego palavras no fundo do baú. Hoje, nem em pensamento, mando alguém tomar no cu.

2008-01-17T21:38:00.000-02:00

Ao atravessar uma rua de Santa Tereza

É estreita-íngrime-escura
quando antes se espreita
quando depois se reprime
quanto mais obscura

Dá vontade de parar
e voltar
mas já é tarde
Cobrar ou perdoar

à parte

não mata, mas arde

O tempo não perdoa
O tempo passa
e a gente se amassa
seja pela chuva seja pela garoa

seja por
debater-se nos muros
e nas pedras
seja por
deter-se nos furos
e nas quimeras

Do lado de lá
faça chuva ou faça sol
você nâo estará

Mas se em 2012 tudo acabar
e tudo for muito mais infernal

não me leve a mal

nem aí eu mordo denovo seu anzol

Porque se é pra me enrabar
que seja olhando nos meus olhos
e com aviso prévio

Não tem novena
não tem mistério
Eu pouco rogo
e você pouco inventa

Eu sigo porque respiro
Do lado de lá eu chego

com um pouco mais de cabelo
depois de ter engolido
alguns sapos
depois de ter criado
alguns calos

Chega pra lá
eu vou saltar
no próximo ponto
eu posso me atrasar mas
eu atravesso o desencanto

Ao chegar lá
valem mais dois pulmões
que dois corações
valem menos duas caras
que tomar uma gelada
ou pregar os botões

vale mais gol de cabeçada
que prorrogação de opiniões

2008-01-09T23:30:00.000-02:00

Ao dourar merda, obtém-se adubo

Caso ande pisando em merda
pelas ruas
caso ande cheirando merda
até em casa
caso, até, esteja atolado de merda até
o pescoço

não mexa que quanto mais mexe
mais fede, mas
não deixe de sentir
dos pés à nuca,
feche, sem trancar,
o seu corpo
engane o ventre solto
com maçã

deixe de lado a cabeça,
que é só caçapa
é só o buraco da maçaneta
ainda não é a porta e, não raro,
está emperrada
diz-me: anda espionando o quê?

e ele anda comendo o quê?

se falta caviar, vai de ostras
prenda o ar
que merda quando muito se doura
é certeza do adubo

entulho nem sempre é o que estraga.

2008-01-02T11:58:00.000-02:00

À beira dos 30, perdeu pela 1ª vez as chaves de casa. Sóbria. Embriagada, perdeu a vergonha e enfiou o pé na jaca. Por nada. Acordada, sonhou correspondências sabidamente vãs. No turno escuro, teve carinhos e carícias, subiu nos cascos e deu coices delicados, afagou cabelos e trançou dedos, estabeleceu diálogos que de tão pares poderiam ser monólogos e sentiu a força incrível de ser só. Com a matemática, viveu um susto sem tamanho que durou o tempo de atropelar a covardia. Voltou a usar listras, se ligou do quanto fazia listas e sacou que suportar a doença era a maior prova da sua saúde. Resolveu arriscar um vício, fez um almoço colorido e dormiu sem querer até mais tarde.

2007-12-17T20:20:00.001-02:00

estudo sobre um samba

o que você chama de pocilga, meu bem,
eu chamo de palácio.
onde você clama por abrigo,
eu só tenho meu abraço.
enquanto tiver essas fibras,
é fiasco,
eu descaso tudo, meu bem.
pra falar a verdade,
se essa vida fosse um figo,
eu me guardava pro bagaço.

2007-12-17T10:32:00.000-02:00

O orvalho e o crediário

o cheiro da terra molhada
tarada por uma nova semente

o canto altivo e o vôo ascendente dos pássaros
molhados
o verde emulsivo das folhas
e suas gotas

e a esperança que sempre
pinga

que não se resseca
e supera a fadiga

porque tem coisas que só a tempestade
e a idade
fazem por você

2007-12-10T03:36:00.000-02:00

Gira

Ao redor tão esquisito
rodar tão nauseante

Embaixo pêlos e calafrios
O cheiro do instante perdido

Em cima respiro e suplico
o tempo que dá

Por dentro um dó menor
um surdo vibrante

Por fim o cheque a beca o saco
sem fundo

2007-12-09T16:00:00.001-02:00

enquanto prepara uma invasão silenciosa

mofou.

sempre mofa, com um mínimo de descuido.

mofou.

eu sempre pensei que teria meu próprio pão.

mofou.

das últimas vezes, demorei a perceber o que sou.

mofei.

não aquela crosta verde, eu boloro sem ruído.

mofei.

fiz um ano incrível, fiz um papel risível.

mofei.

antes de mais nada, não menti que sei.

formou.

sempre fôrma, nunca me dão liberdade.

formou.

não que eu queira viver todo esse formol.

formei.

antes de mais nada, meu amor, eu amei.

formei.

não que tenham me acertado a idade.

fumou.

formando nuvens que agora vão e vêm, essa estação.

fumou.

sempre fuma, como um menino decidido.

me fui, filmei.

fiz de uma metade a outra, não dividi.

mofou.

não que eu tenha sofá, mas é sempre bom

colocar lá no quintal

para pegar um sol.

2007-12-09T15:52:00.000-02:00

crise da meia idade

a minha cidade me mandou passear.

enfiou concreto na minha cara

e pra me fazer de palhaço pintaram tudo de branco.

cortou o que eu tinha de velho

me prometendo novidade

e saiu por aí sambando, toda dura.

minha cidade falou pr'eu m'embora

antes que o sol se ponha,

pr'eu guardar de lembrança o que tem de melhor.

2007-12-04T16:59:00.000-02:00

quem ligou para maria andrade no sete de setembro
foi sua mãe.
dizia às pressas que tivera um problema,
não podia dizer por telefone.
das dez às onze da manhã, enquanto
preparava um pavê para levar,
não parava de sorrir, pensando
agora, teriam um segredo.

2007-12-01T18:44:00.000-02:00

último

lá vem
malandro mês
faz ano
que não te vejo

é o último
o inferno das cabras
o silêncio dos ratos
felizes com os restos
das ceias
mas, calma
que na solidão da festa
o peru
também se foi
- fosse pavão
sobraria pena

espero você
outra vez
que trará
além dos sinos
e luzes
destruindo pupilas?

lembro de antes
deslembro
trinta e um
não é tanto
faça uma comparação:
para chegar
foram doze
dores

e quando
vier
a derradeira hora
receba
nossos mais sinceros
votos
de fim-de-si
de vá embora.

2007-11-22T01:42:00.000-02:00

isso aí

isso aí menina
dá nada não
isso aí menina
é só o cisco do olho do furacão

isso aí menina
dá nada não
parece tempestade mas é chuva de verão

isso aí menina
dá nada não
é amargo mas é bom pra saúde
é só um buraco, não seu ataúde

isso aí menina
dá nada não
é um porre
mas não é cirrose

isso aí menina
dá nada não
que você pode ser de carbono
mas não é de vidro
e quando falta contorno
sobra sempre um pouco de instinto

isso aí menina
dá nada não
é dor de cabeça
mas não é enxaqueca

isso aí menina dá nada não
busque o seu coração
e risque o que for convenção

isso aí menina dá nada não
tudo vale a pena quando é experimentação
tudo vira lenha quando é sem precisão

2007-11-12T12:42:00.001-02:00

Cronologia

17 anos.
"A arte é uma forma de expressão da realidade." É? Não há consenso sobre... Havia muitos fatos, entre eles aquela tristeza refletida nos olhos do irmão e nos seus próprios, quando vistos no espelho.

19 anos.
A Gal cantava Calcanhoto, sobre aquelas cores tão ímpares. Nas cartas transcritas no livro, ia encontrando par; assim seria ainda por muitos livros. Encher os pulmões de ar fazia doer o esterno e causava tonturas, tanto quanto inspirar tão suavemente a ponto de quase nada entrar, brincando de se preencher de vazio e, quem sabe, parar.

21 anos.
Num-sei-quantos zil furos por segundo, cheiro de sangue fresco, cores, cores e outra dor, muito própria, legítima, autêntica. Num dia de finados, ferindo-se se certificava de estar viva e ser si mesma. Além disso, outro ganho: enfim, aos poucos, a madrugada.

23 anos.
Várias convergências depois, cai no olho do furacão e é atravessada por um outro reflexo. De repente, um ar de alegria, um imenso encanto, um bem querer tão espontâneo que quase sacia. Surpreendida, se perde. Na bifurcação, racionaliza. E sai na contramão.

25 anos.
Faz-de-conta que encontra, a conta-gotas se engana. Ri, cuida, arruma, responde, pisa elegante, com segurança. A maré é de satisfação, até que a chuva de realidade faz desbotar a medíocre pintura. Invadida de medo, cuida logo de secar, pede o roteiro de volta, reescreve a rotina e se lança.

27 anos.
Sozinha no quarto, poeira, papéis, sambas e desenhos. Vai, volta, infinitas vezes, em infindáveis saudades. Avalia que a estratégia foi boa, agora sim pode saborear verdadeiramente os venenos. Assumindo a cínica, a mundana, a libertina, guerreia cantando baixinho, acordando no susto, trabalhando num impulso, se aninhando em notas, tons, harmonias e poesias, até a cortina baixar.

2007-11-11T22:15:00.000-02:00

Duas mãos de tinta

Duas mãos de tinta
e na mão de baixo tinha
as matérias escândalosas de minha privacidade,
as montagens de minhas idéias mais ou menos
assombrosas ou teimosas,
os rastros de minha poesia nervosa.

Duas mãos de tinta
e a de baixo, com tinta e veneno
pintou de vermelho a abstração de uma intenção
muito forte, a visão de um norte, o enigma de
ir e vir por cima e pela sorte,
o muco por dentro do aparelho.

Duas mãos de tinta
e a de baixo causou o cisma,
perdendo os fiéis pra de cima.
Que o diabo não provoca quem anda de cara limpa.

Por outro lado,
os anéis não rolam do dedo em riba.

Duas mãos de tinta
porque mais vale duas caras
que duas camisinhas,
porque mais vale algumas pinceladas
que expôr as partes íntimas.

Duas mãos de tinta
Tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo
mas estou cheio de escravos

Tenho apenas duas mãos e a vertigem do mundo
e o inquietamento da mão fechada
mas estou cheio de gemer mudo
pelo truco das cartas marcadas
de um baralho desbotado.

Tenho duas mãos de tinta
a de baixo tem lepra
e a de cima tem parkinson,
a de baixo venera
e a de cima pondera,
a de baixo tira e a de cima dá o tom.

2007-11-09T04:19:00.000-02:00

acho que vai chover

uma nuvem com uma cara muito brava
cobriu o sol hoje,
frustrando meus planos.

eu nem tinha tantos planos,
mas com tanta nuvem de cara boa por aí,
me cobre o sol logo uma azeda, toda cheia de si,
ameaçando cair na minha cabeça.
achei petulância.

eu, ciente de mim,
troquei planos frustrados por
novos planos.
sigo planejando.

2007-11-04T22:06:00.000-02:00

Águas de novembro.

Ela sentou-se em frente à tela como quem
senta embaixo da forca ou como quem tem
uma faca à goela.
Escreveria dez páginas ou estaria liquidada,
iria à bancarrota.
E nesses esquálidos dias do ano,
não seria sábio liquidar-se ou
liquefazer-se:
ela precisava ser sólida como nunca,
precisava ser uma rocha
(ainda que estivesse um tanto brocha).
Esse puta inferno lunar, pensava. Sol em capricórnio
não poderia ter, mas a lua lá estava, era certo e óbvio.
E em novembro, ela estava sempre cheia.
Cheia de tudo, cheia de caroços no seu angu
e mofo na sua aveia.
Ainda que dez páginas estivessem vazias.
Por causa destas zicas que não saem da cabeça.
Por causa da cabeça que teima pisar em falso.
Por causa da angústia inevitável dos últimos atos.
Por causa do ar saturado de luxúria e da frente fria
de incertezas.
Em consequências das calças já meio apertadas
e da alma ainda meio incauta.
Mas o que mata, não enlata-se. Em novembro,
ela teria que cheirar algumas neuroses antes de
jogá-las no lixo e teria que
pegar algumas viroses antes de adquirir antídotos
e suprimir contratempos.
Só que em dezembro, ela poderia,
com muito contento, empanturrar-se com o pirão
de sua mãe e, a partir daí
animar-se pra sair da contramão.
Para arriscar outras vias.
E pra cuidar das folhas que não foram aspiradas pelo vento.

2007-10-31T01:56:00.000-02:00

Quebre a perna.

Tendo caído em Minas, eu diria

- vai ser gaúche na vida.

Mas eu fui pregar as asas em outro lugar.

Embora tão distante quanto do mar.
Nesse centro-oeste, a brisa
é de centro-esquerda.

Não se paga bundalelês em vernissages.
Não traga sua ira, seus protestos ou suas baguetes.

Guarde sua fita vermelha.
Esconda sua tatuagem.
Aqui não acampamos em reitorias.

Eu, pessoalmente, desconto nas folhas- alho.

Uso pelo menos três dentes
que é pra, em casa, espantar mal-olhado
e, fora de casa, impregnar o planalto

cheio de vampiros.

Eu respiro o azul infindo desse céu
mas sinto falta daquele vento na cara
ainda que, depois, barrado pelos arranha-céus.

Ás vezes é barra. Mas dancemos o ballet:
com muita garra, chega-se à ponta.

Pois é.

Eu não saberia fazer as contas,
mas eu sei que passei da idade
de lidar com tanta improbidade administrativa.

Eu fiz as minhas tentativas.
Dali passei às apostas.
Findas as fichas, eu passei aos trancos e barrancos.

Pode-se dizer que eu me engano
Eu não ligo, eu ando na joça.
Do bêbado ao equilibrista,
eu sou todo aquele fio.

Se falta carne eu compro osso.
Se falta brilho, pego fila pelo brio.

Porque não se pede socorro quando ser é estar em apuros.

Deus está muito apegado às culpas
e os caboclos, ás vezes, dão suas surras.
É antes por indecisão que por injúria, eu juro.

Eu tenho os pés frouxos, desde que caí.

Mas taí.

Eu não fiz tudo pra você gostar de mim.

Na verdade, eu só queria quebrar o silêncio.
Mas antes, quebra-se as pernas.
A vida, deveras, é um teatro.
De um não-se-sabe-quê-tempo.
E toda mandiga pra pisar no palco

tem seu valor.

2007-10-18T08:26:00.000-02:00

Consulta 1.

-Eu nao sou mais quem pareço.

-Plásticas?

-Nao, cênicas.

-Sente-se cínica?

- ...

-(espera)

-Sinto muito.

-Compreendo. Prescrevo pílulas?

-Nao. Poscrevo em doses homeopáticas.

2007-09-22T12:15:00.000-03:00

me compra um mundo

me compra um mundo
onde todo mundo
goste de jambo
onde eu não precise
saber qual chave
abre a minha porta
porque não se tranca
esse outro mundo

[eu procuro
anúncios
da nova era
encontro apenas
aluguel de céu
pra depois daqui]

me vende um tempo
fiado
é que o pagamento
só sai no aniversário
até lá preciso de tanto
roupa sapato tomate martelo
e aquele antialérgico genérico
pro caso de um piripaque

parcela em cinco vezes
a vontade do que não se é
pra ver se, farsante
consigo me dividir
a perder de vista

e assim
aos pedaços
com juros de cem por cento ao mês
não haverá fome
saudade sono estupidez
capaz de me roubar
a paz atômica
de existir
só.

2007-09-19T17:36:00.000-03:00

spondias purpurea

comecei a prece pedindo pra ter de novo
sete anos -
aí parei.
o que eu queria, meu senhor,
era um pé de serigüela,
fosse o da vizinha!, como era,
pra ter com quem conversar.

exemplo: um origami sempre é um desafio.

nada do que eu aprendi sobre a vida
até os sete anos
foi revisado como devia, estudado, decodificado.
eu nunca fui mesmo um bom aluno, dedicado,
desses de perder fuga.

e um conselho: se não praticar,
um origami fica cada vez mais difícil.

envelhecer bonito, se não meta,
era coisa boa de se conseguir.
bonito e envelhecer, dizem lá pras bandas
do outro lado do rio, são perspectivas, não verdades.

toda a flora que pipoca na minha cabeça,
com plantas-idéas que vão crescendo, crescendo, crescendo,
não pode ser podada.
eu não consigo cortar.
o físico que analisou as condições de resistência
do meu crânio - às plantas, às idéias -
receitou topiaria e repouso.
estou seguindo o tratamento.

um dia, enquanto dobrava,
ouvi uma música, assim:

joana, não brinca na chuva!,
joana, não vai se molhar,
não fica correndo na chuva, joana!,
senão vai adoentar.

e achei tão triste a vida de joana
que chorei.

o fato é que eu não consigo me lembrar
- sempre -
do pássaro que bate as asas. começo com um quadrado
e a seqüência se insinua, mas não se completa
na minha cabeça.

2007-09-19T16:11:00.000-03:00

Valha-me

Valha-me Deus
Valha-me Zeus
Valham-me os meus
os teus
os nossos

Valham-me os ossos
Valham-me os destroços
Valham-me os negócios
os sócios
o ópio

Falha-me o ódio
Falha-me o ócio

Valha-me a falha
Valha-me a fornalha
Valha-me o pão

Ralha-me o não
Ralha-me o cristão
Ralha-me de antemão

Calham-me os sapatos
Calham-me os percalços
Calham-me os sobressaltos

Calam-me os aspargos
as aspirimas
e os urubus

Em cima
do meu corpo nu.

2007-09-13T15:12:00.000-03:00

Quem ri por último ri melhor?

Não responda à esfinge.
Ainda é melhor pagar pra ver.
Sossega ou finge
não esmorecer.

Apega-te a tuas descrenças:
se não há céu ou inferno,
só há o aqui e o ali.
Vá ali,
pede licença.
Não se acomode ao inverno.

Pegue teus óculos de sol
ultramodernos
e um anzol.
Aguarde a renascença.

E pesque.

2007-08-26T18:37:00.000-03:00

Eu não sou Clarice

Lispectorei, expectorei.
Mas o muco aderiu-se.
Às paredes de minhas palavras.
Tais letras revestidas de gosma.
Não são mais minhas. Nem de ninguém.

Chorei. E depois dobrei.
Pagando o dobro, riu-se.
Ela riu-se de mim, entusiasmada.
Entusiasmo de jogo, de aposta.
A aposta não era minha. Nem de ninguém.

Notei. E antes anotei.
Tomando pílulas, previniu-se.
Ela previniu-se da vida, mumificada.
Imóvel, tendo ao nariz uma mosca.
O nariz não era meu, nem de ninguém.

Viajei, surtei.
Mas a liberdade exauriu-se.
De dar bengala às minhas mancadas.
Ela não suporta quem se encosta.
O suporte não era meu. Nem de ninguém.

Ninguém tem liberdade.
A liberdade é de ninguém.
Ninguém pode ser Clarice.
Eu não posso ser Clarice.

2007-08-14T19:05:00.000-03:00

Num adianta, que esse é o nosso romantismo, a gente sempre vai pintar as pessoas de quem a gente gosta.

Saíram ainda muitas outras coisas, genial como em meio a tanta diferença cabiam muitas parecenças. Sobe e desce o copo americano, some e aparece, senta e levanta, desliza a mão no cetim florido, deslizam nas palavras e recaem no desejo. Vãs teorizações...

Em casa, quando deitou veio de imediato aquela coisa na cabeça: sempre iria pintar as pessoas. Tinha verdadeiro fascínio por cores. O jogo de combinações, as diferentes nuances e texturas, em lápis, linhas, tecidos e tintas. Lembrou das tintas que vira na vida. Era muito tátil, vinha logo a textura. Se ajeitou e o cheiro do cheiro invadiu as narinas, era muito olfativa, também.

Em sonho, pintou as pessoas, literalmente. Acordou embriagada de cores. Certamente era fim de tarde, muitos tons em diferentes potes escorregando de macios pincéis, firmes mas suaves em suas mãos, horas livremente, outras preenchendo delicados contornos em nanquim sobre as peles. Muito azul e branco, e aí a memória resgatou a vitrola laranja da infância rodando Paulinho da Viola no canto. E tinha também alguns olhares acolhedores vez por outra, ouviu a risada do cheiro ainda impregnado, já acordara mas remanchava, isso já eram associações bem acordadas. Acordos tácitos...

Dali em diante, sabia, recairia em zil ses e senões. Passaria dias a fio fazendo e desfazendo suposições, como quando ficava treinando aquele pronto de crochê. E de nada adiantaria. De concreto, só as memórias borradas de um gole a mais de cor na sua madrugada de 6ª feira.

2007-08-14T00:45:00.001-03:00

passeio completo

antes de sair, vou deixar o sapato
na porta,
que é onde deve ficar.
vou arrumar um novo molho de chaves
e destrancar as portas, as janelas, os cofres,
vou trocar todas as fechaduras do meu corpo.
sempre que penso em ir embora,
a água da minha pia se desdobra em maremoto,
envia uma onda que me busca
e quebra no meu quarto, inundando
tudo o que tenho de mais frágil.
vou desligar o gás e manter aceso o fogo
que tenho nas veias.
os últimos recados estarão colados na porta da geladeira,
as contas, os telefones de tele-entrega, os de emergência.
ao lado da minha cama, uma muda de roupa e um bilhete
- esse para mim mesmo.
pretendo voltar.

2007-08-14T00:35:00.000-03:00

ode a mim e aos meus

reconheço que bondade grande
passa por cegueira.
não é.
um dia
meu pai me disse,
corre, menino.
mas não era pra alcançar;
'é pra cansar, que vento marca'.
minha mãe quis apenas o trivial:
duas pencas de sonho e dinheiro na conta,
ou o que der pro gasto.
eu, de longe, sou o que mais não-sei.
mas respiro e durmo
que já é paz pros dois.

2007-07-31T14:07:00.000-03:00

Indigesto

Quanto tempo
quanta energia
Por causa de um segundo
de desatenção

Quanto tento
uma sinergia
E acabo acuada num profundo
beco
de desolação

Mas tem nada não
eu bebo: tu sebo.

A gente escorrega
sem trégua
na garganta escorregadia
da golea-cosmo
na garganta escorregadia
da goela-mundo

eu nada posso
nós, um pouco de tudo

Se você ainda quiser me engolir
eu deixo você vir
eu não me descontrolo mais
eu não te controlo mais

Eu deixo que você me coma
eu dou o corpo à soma
estúpida
estapafúrdia

eu dou
mas a indigestão dará em você

e, ao final, é só desprazer.

2007-07-24T00:29:00.000-03:00

pronto
para fredrik boethius

tirou uma moeda da cartola e disse, sou alheio.
acendeu um cigarro no fogo que soltava pelos olhos e disse,
sou poeta.
brincou de corrida no parque,
quietou-se, brincou de corrida na praça.
cuspiu uma moeda na fonte do cemitério e disse, prazer,
sou de todos.
pintou-se de corrida em frente ao mausoléu e pensou, sou tolo, mas sou feliz;
sigo.
plantou esperança
no coração de uma pedra, que disse, sou eterna.
cantou bem baixinho a canção que todos conheciam
e disse, sou do mundo.
abriu uma fresta na nuca de cada estrela e encantou. fez-se festa.
o dia em que parou e pensou, realizou que um sonho
como aquele, de poeta,
era muito mais que o pássaro em chamas, como olhar,
como flecha:
sentou e creditou ao fogo, ao amigo do fogo e aos que queriam o fogo
uma máxima de amor e pedra, eternizou-se.

2007-07-20T12:24:00.000-03:00

para minha mãe

Entrego as armas ao irmão que não tenho. Entrego-as hoje para amanhã pensar sereno. Como as gotas que caem quando a gente chora e chove. Como aquele sangue que corre e não deixa senão o vermelho.

Assim me despeço do medo. Sem a coragem dos bravos, mas breve enquanto é tempo. Outro dia entendi que não há nada além do risco. De ser para o que não se sabe. De dar-se para o que nunca é seu.

Porque ali onde a gente planta abrigo, nasce colo. Novo ainda e macio. Embalado por notas de canção e cânfora. Um pouco de si na intimidade do corpo alheio. Novelo de coisas tantas e das pessoas afora e fora de nós.

Vejo o sol nascer e é o dia-a-dia da lida que me faz crer. Nada acima mais que ao lado. Só o muito de caminharmos e as mãos dadas por toda a estrada.

Não me apego aos cabelos.

Desaprendo o belo.

Espero.

2007-07-17T16:46:00.000-03:00

Trinco.

Eu volto sem ir

Eu vou sem olhar pra trás
Eu olho pra trás e fico ali
Ao gosto da maresia e sem cais

Tendo ânsia

Por causa de um profundo desgosto
Mesmo em face de um profundo gozo
De outrora

De um tempo de alianças

Passado
a limpo
Aos papéis
do divórcio

do super-ego com o zero

Os anéis
e seus trincos
não cabem mais
Não significam mais
Restando só o símbolo

do findo

A fundo, o raso

O despeito aos acasos
O respeito aos incautos
Os náuticos de um mar de lágrimas

Cujo vocabulário dispensa as aspas

Cuja vida é uma eterna partida às terras não-vistas

2007-07-07T02:35:00.000-03:00

é o meu sorriso,
é meu pára-brisa,
meu jeito de pisar em flor.
é meu segredo,
é meu desvio,
meu guia dos curiosos.
faz fita púrpura,
mistura sonho e escarlate,
faz do pó um chá um beijo,
ela faz a minha fé.
é todo samba, é tanto funk
é lírio, minha rosa, meu amor.

2007-07-06T19:55:00.000-03:00

bênção solene

Jesus bateu em inha porta
com missão sacramental:
'ide e batizai todas as nações'.
mas não sou pedra,
não posso edificar a sua igreja
e me recolho aos meus pequenos pecados,
cometendo pequenos delitos
religiosamente.

2007-05-05T15:01:00.000-03:00

por um pouco

quis suas palavras
pra mim
pernas pés e mãos
prendi o ar
pra te guardar

aqui

salvei a guarda
limpei
os canos
do ciúme
do engano
no esgoto
duvidoso
da ferida

agora

nadarei
se houver
água
se a lágrima
couber
no copo
no corpo
esse fim
de mim

mudo.

2007-04-24T18:49:00.001-03:00

Antes que falência de mim.

Eu falo pelos cotovelos e penso em atropelo.

Há voz no meu coração, mas é rouca, é pouca.

É um sopro no olho do furacão.

Porque é tudo politicamente correto.

E sobretudo, é protocolo.

É certo que eu embolo.

Porque eu estou bolada.

Alguma coisa acontece no meu coração,

mas é em off.

Cof, cof, cof.

Matemos a charada.

Na bastilha, o código decodifica-se

nas entrelinhas.

A palavra solta, o verbo desenfreado

bem como a mudez mordaz

são as grades de uma mesma prisão.

É nesta cela em que padece a intenção

mais sagaz.

Mas não chorarei

pela saliva derramada,

pelo latim desgastado.

Nos bastidores, o texto é o sub-texto.

Nu e cru, sem ardores.

Se até Deus precisou de luz

para fazer tudo do nada,

enquanto houver trevas é só ensaio.

Depois do fim do mundo,

eu falarei pouco e bem.

Eu farei juz ao além.

Depois do fim do mundo,

o dito não ficará pelo não dito.

2007-04-16T10:02:00.000-03:00

Lambilente.

Uma lágrima cristalizou.
Lambe o torrão.
Era doce.

Como é doce o mar.
Como é doce não mais chorar
pelo que passou.
Ao ontem dizer não
é convidar
o amanhã à entrar.

A mesa posta, a sua espera.
Os pratos vazios esperam a quebra.
Porque a fome é esta
e não outra.
Entoa
teu canto mais antigo.
Mais legítimo.
Mais autêntico.

Que instinto não se compra.
Nem se pega emprestado.
De fato,
ele é congênito.